chanson du mort

s’inciutano i vespri

alberi cavalcano il vento sulle ultime foglie

finalmente il cielo – il loro sospiro

i campi bruciano di ruggini fino alla terra

e sull'arco di nebbia i tuoi occhi unici astri

verso cui navigare col pesante corpo

s’inciutano i fantasmi

attraversano i mari Wilde Keats Byron Orazio

scendono dai roghi le streghe per amoreggiare

con uomini addormentati e dalla pelle sudata

si baciano i fiumi coi mari

con gli orizzonti si baciano gli oceani

ottobre è già ubriaco di esistenzialisti

l’amore profondo perisce

enunciano dopo essersi scolati qualche rossa bottiglia

la Grecò cammina nuda sulle strade

cantando mon amour non è questo il modo per lasciarci

guarda come fornicano tra loro i colori autunnali

ma lei è nelle fiamme della più antica canzone del mondo – quella della morte

quando l’amore ha fame _ l’amore ti mangia

orseggia un vecchio davanti al suo cognac nel piccolo Bistrot

saranno i napoleonici a rubarci le anime

ma fuori piove con tutti i re e gli imperatori caduti

un orologio senza lancette contempla i morti

l’anima d’una azzurra Piaf pianta nell'aria una canzone struggente

penso che sarei perduto in un mondo senza poesia

eppure ai tavoli non si fuma

non ci si abbraccia

non si scrivono più lettere

per cosa mi consumo

L'âge des lumières è sotto l’asfalto

Rousseau è stato chiamato “il lampione preferito dai cani”

Parigi ostenta ricchezza ma la gente è sola

ottobre piove ed è come una lenta anestesia

sguardi come carte da parati

ogni tanto bisogna dare all'amore “un calcio nel culo” per svegliarlo

dal torpore per l’assenza del sentimentale

io sono malato

non l ‘ultimo

siamo tutti seduti con ciute eppure muti

dovremmo baciarle – cazzo

dovremmo far loro l’amore

le vene amazzoni nutrite con la paura

io sono malato di ciò che non posso cambiare

avanti vino fai il tuo dovere rendimi appetibile per l’Inferno

rendimi debole ma fantasioso

dammi in pasto alle dolci chimere

escono dalle tombe finalmente i migliori

è la loro Festa è il loro momento

entrano danzanti nelle città nelle campagne vanno per mare

viaggiatori ossessi dalla libertà

escono come diamanti dalle cave

ed io li ascolto _ ascolto i loro sussurri

goditi la vita finché hai la carne

finché i battiti ti danno amplessi

lasciati andare all'onda

coi sensi nutri anima e osso

ottobre col silenziatore puntato alla testa

s’aggrappa al grigiore ogni giorno caldo

il sole è malato _ ora dorme

ma io ho sogni

col cazzo che mollo

l’amare

buio o luce che sia

danzano nel fuoco il loro Sabba poetico autunnale

i veri sognatori non dormono mai

sui rami più alti Poe duella col Corvo

Ça fait des tas d'printemps

et l'printemps fait l'amour …

notti di balocchi coi morti

di stelle nelle pozze sui tetti

notti di tremiti tra vagabondi

e odori di piscio nelle vie del centro

notti per chi ha perduto tutto ma non il cuore

notti per chi ci crede ancora …

per chi no … ma vaf

"poems of lust for lovers"
Jacqueline Miu

Ammira i quadri di Jacqueline

La mia passeggiata
Mi sono alzata stamattina,
mi sono preparata e sono uscita,
vestita bene e truccata.
C'era l'ultimo sole d'estate
che ancora aveva il coraggio
di sorridere seppure offuscato
dalle prime nubi dell'autunno
ormai imminente ma si stava bene.
Eppure... avevo la sensazione
di aver dimenticato qualcosa
e passo dopo passo aumentava
finché il volo di un uccello
mi folgorò la mente e capii.

Avevo dimenticato a casa le ali.

16 Settembre 2020
Sandra Greggio

Autocritica
“Se vuoi essere felice,
fai quel che ti si dice”.
Fu così che da bambino,
diventai un bel cretino!

Quando, poi, sono cresciuto,
ho fatto quello che ho voluto:
ed è così che ad ogni azione,
sono sempre più coglione !
Carlo Chionne

L'incanto
Lo zefiro all'albeggiare
nel tenero respirare
dei tuoi occhi di bambino,
con sorriso piccolino.

L'incanto fatato del mattino,
lusinga il fragile visino
di fanciullo, ad imparare
questa vita ed amare:

L'albeggiare vermiglio
nel battito crepuscolare
del ciglio.

Il fruscio del vento.
Del mare il mugghiare,
del fiume lo scorrere lento.
Alessio Romanini

19. Pioggerella
Nell'aria la pioggerella
allieta le nuvole
che regalano vita
capitale di crescita,
nell'aria l'incognita
dei frutti futuri
nell'indaffarata Città
con l'amata vita,
tutto cresce
sulla Terra capace
di nutrire la pace
alla ricerca della felicità.

Da Poetando per la Città
Francesco Soldini

Poesia consigliata
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