Potevamo
Potevamo essere
io e te
due voci nel silenzio
un volo di gabbiani
ali nel vento
l’urlo dell’alba
il sorriso caldissimo
del sole
sotto le coperte
ci saremmo scambiati
il desiderio
dei nostri corpi stanchi
ma il gelo dell’inverno
le sue notti
ci hanno divisi
ed oggi siamo di ghiaccio.

Vagheggiando nuove albe d’amore
Dai sotterranei della mia memoria
emergono dal mare dei ricordi
oceani di pensieri vagabondi
che cercano un approdo d’infinito
emerge il primo bacio a labbra chiuse
coi primi passi incerti e mille strade
boschi d’abeti favole d’estate
le neonate speranze ormai deluse
eppure nonostante tutto io credo
ed urlo tra bufere vento e neve
questa mia rabbia in ultimo virile
desiderio d’un sogno realizzato
se resta ancora un poco di salute
nasce la forza di ricominciare
inediti programmi di futuro
itinerari immensi da scoprire
a volte mi sorprendo a immaginare
l’incendio dei miei palpiti le ore
le voci del silenzio ad ascoltare
per vagheggiare nuove albe d’amore.

Basterà questo amore
Ma basta veramente
un cielo chiaro
e il sole oppure un fiore
o il mare
a dare a questa vita
nostra vita
tra mille pianti
gocce di sereno
e basterà l’amore
questo amore
a dare un senso nuovo
del domani
per approdare
uniti all’altra riva
avvolta dal mistero
oggi non è così
se la tempesta
dei sentimenti
inchioda le promesse
mettendo in croce
l’ultima speranza
per qualche brivido di luce
che resta.

Il suo silenzio
Quasi al tramonto
lasciavo i campi
con le spalle curve
e un senso indefinibile
di rabbia
per il magro raccolto ereditato
da una lunga fatica
e lei in attesa
ricca di pazienza
sull’uscio della casa intonacata
rafforzava radici
di una speranza
quasi affievolita.
E su quell’uscio oggi
guardo il vuoto
nei miei giorni che passano
lenti
ed urla nel ricordo
il suo silenzio.

Come radici
Ricordo
quegli amplessi contadini
consumati nel pagliaio
la scoperta del contatto
profumava di fieno
e l’aria intorno
aveva il gusto della gioia
la zappa eretta
passiva complice
attendeva le mani
per sprofondare nella nuda terra
i miei giorni
rosari di fatica
sgranellati
troppo lunghi e monotoni
io non li paragono
a questo mio vissuto quotidiano
tra carte e libri
o i raffinati amplessi
coi pigiama di seta
e le lenzuola fresche di bucato
oggi tutto è diverso
la mia memoria
è ferma a quei momenti
solida
come la mia radice
ad una quercia.

Barboni
Te li ritrovi all’angolo
laceri e macilenti
ombre negli occhi stanchi
su facce senza età,
le mani tremolanti
tese verso i passanti
cercano carità,
fermati se lo vuoi
forse così potresti
leggere nel passato
vite vissute ai margini
di questa società.
Ancora li ritrovi alla stazione
tra i binari dei treni
o nelle sale d’attesa
seduti sotto la biglietteria
ad aspettar probabili monete
date da viaggiatori frettolosi
che osservano nervosi e preoccupati
tutti gli orari della ferrovia…
Loro non hanno fretta
e li ritrovi
a scartocciare pasti sempre più asciutti
tra una bottiglia e l’altra
la cicca tra le labbra screpolate
nell’incomunicabile silenzio…
se resti indifferente,
fingendo d’ignorarli,
guardati per un attimo allo specchio
e ti ritrovi.

Napoli
Abbandonata nel tuo lebbrosario,
inchiodata alla croce
d’un lungo calvario,
larva d’un fasto lezioso
avvolta da un tenue sudario,
reietta città.
Con i tuoi occhi di tenebra
eppure respiri
il tuo cuore aritmico
pulsa
mentre intorno le case di latta,
scenario di beffa,
testimoniano, ossario di storia,
l’ignavia di tanti.
Eppure sospiri
e soffri, e non sei masochista,
ed ancora tu canti,
lavori e rattoppi
gli stracci, impregnati di pianto,
di teneri idilli
tessuti tra notti di attese
d’un’alba diversa.

Mirko
Mirko ha solo tre anni ma non ha
diritto di giocare a Sarajevo
il suo dovere è quello di soffrire
le pene d’un inferno prematuro
e l’acqua santa non potrà bastare
a spegnere l’incendio del dolore.
Mirko non ha più l’angelo custode
che lo protegge – non conosce Dio –
pur portando la croce d’un calvario
che fa spezzar le spalle d’un bambino.
Oggi ha incrociato gli occhi della morte
sul corpicino ne ha sentito il fiato
ha lasciato l’inferno per il limbo
su quei tre anni il tempo si è fermato.

Routine
Da una vita
mi porto addosso
un nome
dentro
le mie ansie
una poesia mai scritta
fuori
tutto il resto
è soltanto
routine.

Forse fu un bene
Forse fu un bene padre
fermare la tua storia
col mandorlo fiorito
chiudere gli occhi
senza aspettare
il gelo dell’inverno
lasciando nei tuoi figli
l’eredità di vivere.
Avevi già provato a masticare
come un boccone il pane reso duro
dalle battaglie quotidiane
stanco.
La sofferenza del tuo immenso vuoto
noi la sentiamo come un fuoco vivo
perché è diverso il sangue
quando sta uscendo dalle tue ferite
ha un altro suono l’urlo
quando è parte di te della tua carne.
Per te fu cielo terso
ed al tuo sguardo
ti sembrò un miracolo
il non dover portare sul calvario
la croce di un’amara solitudine.
Forse fu un bene padre.

Si resta qui
Si resta qui
a guardare gli uragani
una ruota girare all’incontrario
i treni fermi oziare sui binari
seduti su una comoda poltrona
si resta qui
tra oggetti inanimati indifferenti
disassociati ormai dal divenire
d’un altro giorno che sarà diverso
solo per chi lo vive in prima linea
si resta qui
nel guscio d’una squallida conchiglia
fieri d’un egoismo ch’è sovrano
che regna dentro al corpo e nella mente
che forse non ha più nulla di umano
si resta qui
a contare il trascorrere dell’ora
volta sicuramente all’imbrunire
in lenta attesa d’una lunga notte
si resta qui e restando è un po’ morire.