Poesie di Agostino Saviano

'A monaca 'e casa
E tesse e tesse int''o telaio
'a monaca 'e casa, e 'a vicchiarella
Ca mano fa girà fuso e arcolaio,
co 'o scuro, fin''a l'urdema cannella...
       'Na stanza 'nfaccia 'o giardino,
       'o stipo, 'o lietto e 'a furnacella;
       'ncopp' 'o cummò brucia 'o lumino,
       'nnanz' 'a 'na vecchia fiurella.
Fatica e prega 'a povera munacella.
Nun have regule 'e cunvento,
nun se retire doppo dint' 'a cella,
ca mamma 'e Dio stà ogni mumento.
        Doppo o lavoro nun tene sciato 'e sorelle,
        da ll'uocchie nun 'a copre 'o velo.
        Veste niro e sta cu 'e puverelle.
        Pe cena, na zuppa e grazie 'o Cielo.
Pe l'umido d' 'e vie d' 'o paese
va da chi nun tene proprio a nisciuno;
cu n'amica porte mmano poche spese,
ma core e curaggio a uno a uno.
         'Ncielo brilla ll'oro 'e 'na stella,
         'nginucchiata cu 'o sguardo 'o paravise:
        "Mater mirabilis" ca voce fa ella
          e a vecchia risponne: ! Ora pro nobise".
E' dummeneca cu nu cielo doce 'e maggio,
pe terre na fragranza 'e fiore estesa;
strisce p' 'e mura, e scritto sta: "Omaggio
a sua Eminenza" fin' 'e ncopp' 'a chiesa.
          Passano a ddoje a ddoje belli figliole
          bianche vestite, cu 'o velo 'ncopp' 'a ll'oro
          d' 'e capille, profumate d' 'e viole;
         'e maschi cu 'o cero mmano dietro a lloro.
E mamme aggiustano 'e figlie via via:
so cuntente, orgogliose; e leste
corrono avante e indietro, e la pia
monaca porta a cannela e 'a solita veste.
           Da sette sabati 'e piccoli d' 'o rione
           Accumpagnati, so' stat d' 'a bizzoca,
           se priparavano p' 'a Primma Comunione,
           cu 'a Dottrina comme se prega Ddio
                                             e comme se 'nvoca.
Cu 'e vestite 'e tutt' 'e juorne, credo io,
cu n'addora ca sapeva sulo 'e terra,
"Chi ci ha creato? Ci ha creato Iddio".
S'accoravano 'e schioppe de la serra.
             Fuor d' 'o sacro portale, 'a cannela
             d' 'a monaca rimane ancora accesa,
             cuntenta, ch' 'a tessuto n' ata tela
             cu 'e file d'ammore, trase int' 'a chiesa.
Che mmane aperte nfaccia a croce
chiede mercè pa misera gente,
le parla co core e cu nu filo e voce,
e aspetta cu n'ansia e cu l'animo ardente.

Il sorriso
Allorché avversità de la vita
il cuore angustian, per obliar tu
raminghi come cagna avvilita.
Te in vetri riguardi: non sei qual fu.
         Odi te stesso e perfin deriso
dal prossimo sembri, in tutt'i panni
il prossimo nella sua auto assiso,
brillante o con alcuni anni.
          Qualor d'un tratto il volto
di un amico ti sorride, per caso
ritrovato, ratto l'umore rivolto
si rinnova, come vin al travaso.
          O quanto poco costa le corde
far vibrar del cuore nostro,
s'un sorriso allevia mal che morde,
ed io di compatir disio dimostro!
           Sul lido ov'occhio figgo, tempesta
d'unto gravò grama alofita.
Ma carezzevol poi cerulea arresta
onda l'uman danno, e ridà la vita.

Il vagabondo
Nell'angusta via dell'antica città,
accostato al muro, mendica
un giovane vagabondo,
barbuto con la chitarra in mano.
Il cane, posteriore a terra,
ritto sulle zampe davanti,
è triste, immobile e muto.
La chitarra stona flebilmente;
nel piattino a terra solo pochi spiccioli
e qualche carta moneta.
Le mura parlano antico;
una lunga striscia d'azzurro, lontana,
di là dalla cima degli ultimi piani.
Sordo, basso clamore nell'aria;
passi rapidi sul selciato della via,
incrocio di sguardi.
La folla corre distratta:
non ha tempo di considerare.
Nessuno si domanda perché, come, che cosa.
Ognuno è pieno dei propri affanni
e prosegue veloce.
Il cane guarda nel vuoto:
perché hanno tanta fretta?
perché non danno?
dobbiamo mangiare anche noi!
Dove vanno così veloci?
qual è la meta del loro tanto affannare?
Una vechietta di passaggio
appoggiata a un bastone
butta un quattrino nel piatto
e, sussurrando dice: "Frate Francesco
anche tu dormivi sulla roccia".
Una vettura scintillante
si apre un varco tra la folla accanto.

Sulla vetta
Bello m'è ascendere sulla
erta montana: oh! Nulla
rattienmi. Già i fiorellini
occhieggiano: senti i pini
che frusciano: è carezza
di primavera la brezza.
     Vai su e godi col passo
aria vivifica: il sasso
rotola giù, indi muta
pié: la cicala saluta
nascosta: "Amici noi siamo
e un bel concerto facciamo;
non propalar, hai capito!
Desio qui resti pulito".
      Qui la sommità: il guardo
io volgo e Febo è or tardo
a fugar i mobili lattei
vapori, gravanti sui bei
sparsi paeselli dormienti
a valle, inusi agli eventi.
        Là, murmure caligine
ingoia ne la voragine
del tempo travagli e sogni.
        Tu, luce che accendi i bisogni
di nobili mire, splenda
su l'oscuro e terso renda.
         Il nume dell'eco autore,
qui mi conceda alcune ore.
         Lasci, un lasso, distante
me dall'urbe assordante.
          Se pur devo discendere,
un fiore voglio cogliere
a segno d'un insolito dì.