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C'è un'aria lenta
Ancora un lembo di giorno
e questa luce che cade,
calpestio ritmato
sugli ultimi raggi
d'un sole noioso.
S'adombra l'orgoglio del fare,
sul fondo dell'orizzonte
un disegno soltanto
di nubi pallide,
un tratteggio di fumo
quasi respiro.
C'è un'aria lenta stasera.
Sugl'iris maculati
trafitture di nebbia
e steli cruciformi
a ricordare le stimmate d'oggi.
Non hanno chiodi le nostre croci
né basterebbero
per raccontarci i dolori,
né il sangue di tutto un tramonto
per le nostre ferite,
passerelle di stoffe lacere
ad occhi bassi,
a vergognarci del cielo.
Sul nostro Calvario recliniamo il capo.
Lente, ricadono gocce.
Langa
*****Monforte d'Alba, giugno 2010
Sospeso
in questi trapezi di filari e vigne
mi stringo ad un dondolio d'attese,
attese di pioggia, sole, vento
polvere di strade,
sorrisi lontani,
bigonce colme di braccia e grappoli
del colore di labbra mature.
M'abbracciano lumi accesi,
velati d'un cielo aranciato e nubi veloci,
verso un mare adagiato oltre,
oltre un'ultima cresta,
immaginato tra favole di sale
e sentieri verde cristallo,
mare confine
respirato profumo d'olivo e lavanda,
desiderato come canti di vendemmia,
mare vicino
lontano il tempo d'un fiato,
d'un suono di campana,
d'un pianto silente di vecchio.
Le voci di Langa rintoccano fra le valli
forti lacrime di vino rubino,
decise, come strette d'intesa
e schiocchi di pallapugno.
Ascolto.
La prima nebbia, come pensiero,
fiorisce adagio.
Normandia, Point du Hoc.
Un albero contorto di ferro e cemento
si erge fra zolle aride,sventrate,
buche ripiene solo di rumori passati.
Un reticolato canta la sua cigolante canzone
chiamando lontani fantasmi,
un cannone, superbo,
punta la sua inutile ira all'Oceano.
Qui non c'è più nulla da uccidere,
tutto è già morto,
tutte le bandiere già sventolate,
tutte le urla già gridate.
Da ascoltare, solo il silenzio. |