(Reme
ströce)
Oche de Campidòj
Aria
altesuza,
bèl còl
zlanciat,
crapèta
picèna,
siuròte
a spas
an mès
a l'era,
ch'i sa la mèna.
Bechì 'l melgòt d'i tole
e fi 'n po cito, doca! Zbasì
la crèsta che g'hi mia,
al cöl l'è zamò bas!
'Pò se 'l si mia,
i è bèl' e pronte
i ule
de 'l vòs' gras!
(De lons de ca')
Maestral
Maestral, vènt de Sardègna,
bufada stenca che la zèla 'l cör,
la strèpa fò la 'eta de 'na prègna.
Manca 'l fiat, ta par de mör,
la pèl ancapuneta de 'na pola.
Apröv, frecas de 'ergü che cor
an mès a l'èrba sèca, gialda paja,
söcia la boca, stremida la mènt,
lèngua cumè d'Ötön 'na fòja...
Al föch l'è lé, an de 'n mumènt,
dedré de l'òm, denac de 'l vènt.
(De lons de ca')
Nustalgea
Ombre de la sira,
sipare sö 'n spetacol che finés,
de 'n spetacol che 'ncumènsa.
Ümbrea che ripara, che lenés
d'i spale strache la fadiga,
la pasiènsa,
de 'l cör la sò zviamènsa.
Ombra che 'ntriga...
Paserì 'n de 'l ni, co sota l'ala.
Al vèrs siglat de 'na sïèta.
Sö 'na preda colda amò,
de banda a 'na ginèstra,
fèrmo,
an lüzertù 'ndurmét
che posa, che spèta
la matina de 'ndumà.
Cito… ale ch'i zbat…
per lü, chisà se 'l ga sarà.
De durmì fo aparènsa,
ma pose mia,
inütilmènt tirada la brea
d'i pensér,
caai ambizaric
de nustalgea.
(De lons de ca')
Rais
Löster al cel a spèc che ta fa mal i öc,
blö 'l mar, profónd che 'l ta stremés.
Tèra selvadiga, sol che 'l la 'mpienés,
fiur de passiù ch'i böta, 'pò de nòc.
Vènt che dispènsa fragransa uduruza,
üliv e sügheréc sö sö la muntagna...
ma 'l me cör de per lü, rota caagna,
al bat per la me zet, per la me spuza.
Strepasat, quaze ferit de 'sta belèsa,
poer cör anraizat an de la borda,
lases mia 'ncantà, daga mia corda,
rigorda de la Basa l'ömida carèsa…
…de la tò zet la düra tenerèsa.
Fiòca!
Gris al cel, culur de 'l pel de 'n rat,
'n de l'aria stenca apena 'n sentur lös,
'na lüs isé murèla che i öc i zbat…
gna 'n frecas, gna 'n cà de fò de l'ös.
Sö i ram d'i ruer, dedré de 'l sit d'i oche,
ròs de paserì strenzic apröv, i piöme zgiufe
a tègn a mà 'l calur... mügià de 'ache…
renghegna i caale, de sta 'n de stala stöfe.
'N ca' strasa i òm i giösta i sò atrès,
i done i strèns e i mènda sö i vestic
d'i granc, per faghei andà be istès
a chèi picègn, che 'ntat i s'è 'ngrandic.
Sö 'l föch an stignat la sò prèdica 'l barbòta…
I stciac i lögia d'i finèstre e i vuza: "Fiòca!". |
(Rime
fuligginose)
Oche di Campidoglio
Aria
altezzosa,
bel collo
slanciato,
capino
piccino,
gran dame
a spasso
in mezzo
all'aia,
che se la menano.
Beccate il mais dalle tolle
e fate un po' silenzio, dunque!
Chinate la cresta che non avete,
il sedere è di già basso!
Anche se non lo sapete,
sono già pronte
le olle
del vostro grasso!
(Lontano da casa)
Maestrale
Maestrale, vento di Sardegna,
soffio diaccio che gela il cuore,
che strappa la vita da una pregna.
Manca il fiato, ti sembra di morire,
la pelle come quella d'un tacchino.
Vicino, rumor di qualcun che corre
in mezzo all'erba secca, gialla paglia,
la bocca asciutta, la mente impaurita,
lingua come d'Autunno foglia...
Il fuoco è lì, in un momento,
all'uomo dietro, davanti al vento.
(De lons de ca')
Nostalgia
Ombre della sera,
sipario su uno spettacolo che finisce,
d'uno spettacolo che incomincia.
Ombra che ripara, che lenisce
di spalle stanche la fatica,
la pazienza,
del cuore l'irruenza.
Ombra che intriga...
Passeri nel nido, capo sotto l'ala.
Il grido zirlato d'una civetta.
Su una pietra calda ancora,
di fianco a una ginestra,
fermo,
un ramarro addormentato
che riposa, che aspetta
la mattina di domani.
Silenzio... battito d'ali...
per lui, chissà se ci sarà.
Di dormire faccio finta,
ma non riposo,
inutilmente tirata la briglia
dei pensieri,
cavalli imbizzarriti
di nostalgia.
(Lontano da casa)
Radici
Lustro il cielo a specchio che ferisce l'occhio,
blu il mare, profondo che spaventa.
Terra selvatica, sol che la fa incinta,
fiori di passion che sboccian, pur di notte.
Vento che dispensa fragranza odorosa,
ulivi e sughereti, su, sulla montagna...
ma il mio cuore solo, rotta cavagna,
batte per la mia gente, la mia sposa.
Strapazzato, quasi ferito da questa bellezza,
povero cuore con le radici nella nebbia,
non lasciarti incantare, non darle corda,
ricorda della Bassa l'umida carezza...
...della tua gente la dura tenerezza.
Nevica!
Grigio il ciel, color del pel d'un sorcio,
nell'aria diaccia appena un sentor moscio,
luce livida, d'azzurro non v'è scorcio…
nessun rumore, né cane fuor dall'uscio.
Sui rami dei rovi, dietro il sito delle oche,
l'un l'altro passeri pigiati, piume a palla
a risparmiar calore… muggir di vacche,
le cavalle nitriscono la noia della stalla.
Gli uomini riparan gli attrezzi del lavoro,
le donne adattano e rammendano i vestiti
dei figli grandi, per vestire con decoro
i più piccini, che intanto son cresciuti.
La pentola borbotta al fuoco la sua predica.
Alle finestre i bimbi gridan: "Nevica!". |