Preludio
Il suo volto è scomparso dal mio sguardo,
non però i suoi occhi
che a dimenticar tardo.
E il cuore batte di strani rintocchi
che dicono il fuoco per cui ardo.
Ormai non vedo più altri sbocchi,
solo posso osservare silente
le due lampare scolpite nella mente.

Anche la voce suona continuamente
vecchie melodie ingannatrici,
ma le cancello furtivamente
ché già in passato ci hanno reso infelici.
Basta coltivare tristemente
aride storie che ci vedono nemici.
Ora solo il ricordo del sorriso
scrive versi che disegnano il suo viso.

Dicembre a Milano
Neppure la neve consola la giornata
dei vecchi cittadini annaspati
attorno alla fontana della piazza.
E quelle guglie che rischiavano
di fondersi coll’aria gelida di Milano
svettano ancora dirigendo lo sguardo
verso il grigio cielo dicembrino.
Ognuno percorre il proprio viale
rischiando d’inciampare
in vuoti piattini di mendicanti.
Dalle scale del metrò
si ode musica di un cantore
accompagnato da uno stridulo suono
di chitarra invecchiata.
Immagini di santi e icone religiose
sono proiettate sulla bianca facciata,
e chiunque rimane ammutolito
dalla bellezza celestiale
del marmo improvvisamente affrescato.

Milano è una donna innamorata,
affascina col suo calore,
circonda della sua bellezza,
irradia nei giorni di nebbia,
mi obbliga a scrivere versi.